Basura. (El hombre horadado, 2013)

Pequeños fragmentos de vida entran, de vez en cuando, a través de las ventanas.

No son más que envoltorios sacudiéndose, más que tierra reunida. No es más que un olvido invencible

y violonchelos muriéndose de pena.

Imposible es una tarde que derrocha llanto con tu olor.

Raíces por toda la tierra observan poses de menstruación fúnebre, y hojas sin nombres.

Pequeñas abundancias de otros tiempos penetran, de vez en cuando, en mi corazón.

No son más que sombras del mundo, escurriéndose, más que piel y orgullo y amor en completa inercia

junto a unos ojos secos en el crepúsculo, cayendo, y cayendo con oscuras botas de la noche.

Relampagueo de día lunes.

Si me preguntan la llaga en que la poesía a latidos negros sale, y en que se retuerce desde sí la tortuosa renovación de sus ideas o plegarias, no diré que viene de nadie.

Viene,

así no más.

Se define mi vida a lo que desborda al alma, y sufrir, y amar hacinada la tierra con las hojas viejas

en el sol de las naranjas, medio morir.

Y tienes un nombre confuso, y tienes una residencia con días lentos, y llevas la vida sobre tus hombros, como contestaciones oscuras.

Impulsiva, me gustas,

Saturada en dolor.