Relampagueo de día lunes.

Si me preguntan la llaga en que la poesía a latidos negros sale, y en que se retuerce desde sí la tortuosa renovación de sus ideas o plegarias, no diré que viene de nadie.

Viene,

así no más.

Se define mi vida a lo que desborda al alma, y sufrir, y amar hacinada la tierra con las hojas viejas

en el sol de las naranjas, medio morir.

Y tienes un nombre confuso, y tienes una residencia con días lentos, y llevas la vida sobre tus hombros, como contestaciones oscuras.

Impulsiva, me gustas,

Saturada en dolor.